Expédition Jungle

De l'été dans la vigne, des clopes sur la terrasse. Des kilomètres à vélo, des châteaux inaccessibles, et une petit voiture bleue. Du soleil et des tisanes. Du vent chaud, des livres vieux, du chlore dans les cheveux. Une petit musique nostalgique, et le train. Un papou dans le métro, des blessures superficielles, d'autres plus profondes. Un ciel illuminé avant le crépuscule, et un soleil rythmant, à travers les arbres au bord des rails, cette même phrase en morse: "Les gars, vous êtes con!"

Ma Tequila n'en est pas

C'est ici que tout perd son sens: dans cette maison rempli de silence, vibrant sous les assauts répétés des buveurs nostalgiques, et un peu fou. Ils oublient les jours de la semaine, de sortir les poubelles et de faire le ménage, parfois. Depuis maintenant près d'une semaine, le salon de la maison s'enfonce dans une léthargie nouvelle, et si séduisante. Les canapés s'affaissent sur les ordures oubliées; les lentes volutes fantômes, d'encens stupéfiants ou de voix chaudes comme la braise, parcours l'espace auparavant bien stérile. La baignoire souffre à présent du poids non négligeable de la vaisselle sale, les miroirs de la salle de bain sécrètent de longues coulures de dentifrice et, dans son repli caché, le camembert attend sagement l'heure d'être immolé.