"T'en as de la chance, mec."
Il avait dit ça d'un air si détaché que l'on comprenait bien qu'il était sincère; de cette franchise évanescente, et assez couillue, dont on orne joliment les frontispices de toute une époque maintenant très loin derrière nous.
Il jeta la fin de sa cigarette dans un buisson, mortelle offrande à tout un peuple minuscule et discret qui vivait là bien tranquille, depuis bien avant la conception cellulaire de cet être humain par une prostituée irlandaise, elle-même baptisée Deirdre, et un marin mystique pseudo rebouteux dont le nom n'a laissé sa trace malsaine dans aucun esprit.
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