Je me prends à rêver à des substances lourdes qui coulent, lentement, dans de longs tubes de néons écarlates. Des plateformes de fer ouvragées encastrées dans des pavements coquets, de la 57e rue, le club des monstres, ou de greenwich village en fête. Il y a des journaux censurés à l'encre rouge un peu partout, sur le béton.
Je dois bien l'avouer, depuis la mort de Philippe Seguin, plus rien ne va.
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